J’ai commencé ma vie en comptant les buchettes

A la petite école sur la place du marché

Puis ce fut l’écriture avec l’encre violette

Et la « sergent major » si dur à maitriser

On dessinait des cannes, des ronds et des bâtons

Qui formaient sur la feuille des armées bien rangées

La langue entre les dents tu écrivais ton nom

C’était beau tout cela les pleins, les déliés

Maintenant l’écriture est un art mineur

L’ordi a tout classé, rangé et refroidi

Les gamins ont des « pads » comme j’avais mon quatre heure

C’est ainsi que se perdent les pages de la vie

L’odeur de mon école était particulière

Ça sentait bon le bois et le cuir des cartables

L’encre, les feuilles, la craie et la taille régulière

De ce crayon de bois qu’on pouvait effacer

Elle sentait aussi bon cette odeur de respect

Cette belle politesse qui se perd maintenant

On a lâché la bride on a démissionné

Où sont notre « morale » et nos « maitres »d’antan

Le 30/12/2013